Y, desbordándolo, ojete más negro que los cojones de un borrico.
Si no se hubiera agachado mirando, no sé, a ultramar, tal vez no me hubiera sorprendido.
Si es que por estas playas de moda algo puede aún sorprenderle a uno...
Blogger dejó pasar la última foto que publiqué pero, si llego a retratar y subir "el suceso", me expulsan fijo.
Repartidas por sus estados hay un enjambre de grandes empresas tecnológicas, enfocadas al tema militar.
Las guerras contemporáneas ya no van de unos soldaditos pegando tiros con sus fusiles.
Ahora mandan los sofisticados y carísimos proyectiles/bomba guiados por satélite, con una increíble puntería y poder destructivo. (¿La ocupación, expolio y reconstrucción de la zona vencida será el futuro gran negocio?).
De momento, el hijoputa del Sheriff yanquee nos quiere hacer pagar si o si, por compartir lo avanzado de su industria armamentística. (¿Dónde están los malos?).
Bueno, ya contó A. Huxley que siempre habrá guerra el lugares remotos, a fin de amortizar armamento obsoleto y testear el nuevo.
El último dossier La Vanguardia dedicado a Silicon Valley pone los pelos de punta; parace que usan la senectud -y la verborrea-, de su presidente como punta de lanza para imponer su ecosistema ultratecnológico y libertario de extrema derecha.
Un buen tortón en toda la cara es lo que se merece el mal compañero cuya hipocresía tanto nos afecta.
A veces hay que coger la vaca por los cuernos, Pedro Sánchez.
¡Cómo se relame la oposición!.
Eso me cuentan...
Imagínenseme "colmado" del tema busto femenino, -nada que ver con la desazón sospechada en los criados con "leche de farmacia"-.
PUES NO.
Para nada.
¿Cómo un rojillo independentista puede afirmar eso?.
Veamos.
Usamos el lenguaje para entendernos con los demás.
Los bilingües debemos alternarlo según el alcance que busquemos en nuestras palabras.
Y, por supuesto, el respeto.
En el parlamento europeo, deben ser reconocidas todas las lenguas minoritarias, pero la oficial tendría que ser únicamente el inglés -que sabe casi todo el mundo-, (a quien no lo sepa, que se lo traduzcan, más, ¿qué pinta allí?).
En el parlamento español, deben ser reconocidas todas las lenguas minoritarias, pero la oficial tendría que ser únicamente el castellano -que sabe casi todo el mundo-, y nos dejamos de traducciones, teatro y pinganillos.
Una reunión de presidentes autonómicos puede convertirse en una pequeña torre de Babel, por ello mencioné lo del respeto.
Por cierto, en el parlamento catalán, sabiendo la fea costumbre que tienen las lenguas mayoritarias de comerse a las más chicas, quien emplee una lengua diferente del catalán -conociéndolo-, aparte de renunciar a mi voto, haré proseletismo para que tampoco le voten los demás.
Van los hijos de un difunto por tumor pulmonar, fumando como si nada.
Ídem del descendiente de alguien con el hígado destruido, tomando alcohol.
Personas maltratadas que cuando logran escapar de las garras de su agresor, caen en las de otro como si tuvieran imán.
Judíos que después de sufrir el holocausto, proyectan otro sobre sus vecinos palestinos. (Hum, hum, Hitler, no sé, tal vez........).
Predice:
Todos los imputados "políticos", que tanta tinta están haciendo correr, van a salir de rositas.
Inexplicablemente, los jueces han aflojado presión a grandes raterillos y narcotraficantes para sumarse a este nimio auge mediático. Como ellos -inexplicablemente, también-, hacen gala de su opción política, igual no desoyen recomendaciones de "los suyos".
El banco central se va a comer a su colega periférico, es seguro.
Ni Bilbao, ni Vizcaya, ni el nuevo; todo se succiona hacia el sempiterno sumidero mesetario. Si es que los levantinos llevamos lustros sin disfrutar del progreso que nos merecemos, por el empecinamiento de que el corredor ferroviário mediterráneo, ¡pase por Madriz!.
El apagón, una rabieta de las nucleares.
Tanto viento y sol gratis, hace que se les acabe el chollo, -cobran del usuario y del Estado-. Y si unos generadores eléctricos generan en demasía, se les desconecta y que giren libres, como el amor. No creo que sea tan fácil parar a una nuclear...
La implantación total de la ley de amnistía está mucho más lejana de lo que cabría imaginar.
Los Presidents de la Generalitat catalana lo son para siempre, incluso después de muertos. El sr. Aragonés es el anterior M.H. President; jamás ex-president. Anteponiendo "M", "H", molt honorable -muy honorable- si cabe. (Honorabilíssims, añado). Ninguno lo tuvo fácil.
Mi honorable paisano iba conduciendo para llegar a lo que un número variable de gente define como destino. El camino es tan abrupto que incluso hay árboles, cerrando el paso. Chocó con uno de ellos (no fue el primero), y se fastidió el viaje.
¡Qué a gusto me quedaría soltándole un escupitajo al ojo, a quien impide volver al desencantado aventurero!, (mi asco a la violencia me impediría ir a más).
Un día, alguien honorable atravesará ese bosque con un bulldozer. ¡Voto por ello!.
Cantante, no pasa nada si no recuerdas la letra de una canción; nadie de los pocos que aun miramos la tele lo vamos a notar. (Tampoco las cadenas tienen tiempo/medios/paciencia para dejar que se cante en directo...).
No, que vi una publicidad de "WALA", -no sabía lo que es- y, como tenía a mano un publicista , le pregunté.
- Tu no estás en el nicho de mercado del comprador tipo de esa empresa, y no te enteras de lo que publicitan, porque para nada se dirigen a ti. ¿Verdad que no sueles comprar material o ropa deportiva?. Pues ese es el negocio de Wala...
Vale.
Entonces, esos zopencos de TEMU a los que tampoco voy a comprar nada jamás, ¿porqué me inundan todos los dispositivos con su tabarra?. Creí que era un virus, mira.
...debe aparecer una dama con las tetas al aire.
Si o si.
Le da una prestancia, un brillo.
Y una alegría al espectador.
(Es que, por la calle, a uno solo le cabe intuir LO que pueda haber detrás de blusas y sujetadores).
Viene a cuento esta entrada por el murmullo indudablemente femenino que se oyó en la sala de cine al aparecer un galán con un rabo XXL
Estamos más calladitos los señores...
Hay gente que come como una lima y no engorda. Y hay quienes hasta el aire que respiran parece engordar.
Eso es cosa del metabolismo, según una endocrinóloga.
Contó que hay personas que, lo poco que comen, transforman en energía y/o michelines, quedando apenas nada para el W.C. Otras, aprovechan solo mínimamente lo mucho que se alimentan, rechazando y expulsando todo el resto.
Uno, que cuando ha oído a alguien manifestar ser un enfermo de obesidad, ha respondido: "una mierda; no ví a ningún gordo en aquel vídeo de Mauthausen".
Pues lo siento; no volverá a ocurrir.
(Tomo "Metformina", medicamento que redirige lípidos y colesteroles intestino para abajo, algo que se hace evidente en las deposiciones, ¡y en la panza!). (Por cierto, se empieza a comercializar "Ozempic", un pariente de Zumosol de la metformina, que asegura conseguir una reducción de al menos un 20 % de la tripa.).
Más, si no son recolectadas, producen una segunda germinación, que son los apreciados "calçots". (Jamás consumirlos sin pringar en la salsa que se elabora ex-profeso, ni sin un porrón de tintorro al lado).
...se le terminó la buena vida cuando tomó plaza un imán.
Que convenció -y casi chantajeó-, a familiares, amigos y compañeros de trabajo, que no cejaron hasta que la oveja descarriada volvió al redil.
Una homología:
Hoy, once de la mañana, prácticamente todas las cadenas generalistas de televisión y radio, daban en directo el entierro de ese religiosísimo caballero que practicó unas ligeras grietas de apertura en su institución, -grietas que van a ser reparadas pronta y masivamente; al tiempo-.
(Emiten el sepelio Antena 3 y la Sexta, mientras han dejado los entrenamientos del Gran Premio de Jerez del mundial de motos a su tercera cadena, Mega).
¿Mañana, habrá tantos feligreses oyendo misa como moteros en Jerez?.
¿O tantos, viendo la retranmisión de uno u otro evento por la "caja tonta"?.
"Overboocking" de gobernantes haciendo acto de presencia en Roma, ahora mismo. Dan realce al acontecimiento, e igual influyen en la elección del pastor adecuado, más autoritario que el finado, por supuesto, porque anda el rebaño muy alborotado...
Y los medios de comunicación, como no se entendería de otro modo, -penalizando índices de audiencia, si conviene-, siempre obedeciendo las órdenes de los poderes.
Aburrimiento inhumano.
Ninguna diversión -solo oración y recogimiento-.
Los cines iban alternando entre Ben-hur y Los doce mandamientos.
Pues, justamente en el cine fue dónde nos descojonamos la peña.
Cuando la entrega de las Tablas -creo que a Noé-, soltamos un par de docenas de murciélagos con los que nos habíamos llenado los bolsillos, capturados en una mina abandonada.
Los bichos son inofensivos, pero aún me da repelús recordar el contacto con su piel.
Nada, se frustó la sesión, desalojo de la sala, las venillas de la sien del teniente de los guardias civiles a punto reventar cuando amenazaba gritando sobre las consecuencias del escarnio.
Nulas consecuencias, supongo, si lo descubro después de tantos años...
Adelanté a un enorme camión con mi moto clásica.
El tío iba al menos a cien.
Cuando estuve delante, va el motor se me para.
Rápido, el grifo de la gasolina en posición "reserva"y abrir el acelerador a tope para que el pistón absorba de nuevo su comida.
Atronador bocinazo y chirrido de frenos de aquella mole.
Rezar, en estos casos, no sirve de nada...
Con el anagrama de la marca del camión rozándome el cogote, ¡milagro!, la moto petardeó otra vez.
Sino, desde luego que no estaría aquí dándolo todo en el blog.
...no mola.
A los discos antiguos sometidos a remasterización, se les "pule" el sonido y se rellenan con ruido los mínimos espacios en blanco, o mudos.
No buscaré la versión original para saberlo, igual tiene la culpa el doblaje, pero, en la película de ayer tarde, estaban conversando dos personas y no logré entenderlas por el ruido que había ¡dentro de un modernísimo jet privado!. Continuó la conversación en el interior de, nada menos, un Roll-Royce, y más de lo mismo, esta vez por el estruendo del tráfico.
Las bandas sonoras en el cine, tan sabiamente administradas antaño, ahora se integran en la contaminación sonora general.
Barrunto que, a una clásica formación de guitarra, bajo y batería, no se le permitiría grabar nada sin añadirle un montón de sintetizadores, cajas de ritmo y samples.
Odiosa mezcla de música, ruido y diálogos en todo lo que sale del altavoz. El mando del volumen medio escacharrado a la fuerza. Imposible un segundo de silencio en medio de cualquier audición.
(Y como la entrada va de quejas -sin trascendencia, temo-, entonces, ya puestos, que cambie esa puta mierda de ONU, se vitaminice y mineralice, y con la contundencia de un Gran Hermano mundial, si hace falta, vele por la paz y la ecología en nuestro planeta).
