Un bonito jarrón

Pero no puedo apreciar los detalles pues he olvidado las gafas....

Dedicación exclusiva

Buenos días, señor Patilludo.

El segundo paso, después de haber contado con su asistencia en el cursillo que organizamos, será sustituir todos los viejos manuales en papel, por este ordenador que gustosamente cedemos a la empresa de la que usted forma parte, para que trabaje con nuestros productos de una forma más moderna y eficaz.

Hemos desarrollado un "software" específico con el cual, a nada que lo use, podrá comprobar su efectividad.

Pero, repetimos señor Patilludo, dispone de ordenador y programa en calidad de cedido, por lo cual rogamos no le dé un uso diferente al que se le ha encomendado, y mucho menos instale nada personal ni bajado de la red.

Las reparaciones debidas a un mal uso que debamos verificar, nos veremos obligados a facturarlas a la empresa donde presta sus servicios.

Estamos a su disposición para lo que haga falta, Sr. Patilludo.

Buenos días.

Y, (verídico), visto en la primera revisión rutinaria:

Juaaaaa, juaaaaaaaaaaaaaaaaa.

Tíos guapos

Para un varón heterosexual es sumamente difícil saber qué grado de belleza física pueden tener los demás hombres.
Algo muy subjetivo, por otra parte.
Primero, belleza, en masculino, es una palabra inexistente en el diccionario -llamémosle-, machista.
En todo caso, del poseedor de unas moderadamente anchas espaldas, cuello grueso, mandíbula prominente, (culo y paquete, sin normas de puntuación), penetrantes ojos de color claro, nariz levemente aplastada, etc., puedo atreverme a decir, no sé, que parece un "artista de cine".
- ¿Cómo?. ¿Artista?. Vaya un loro matao a escobazos. Desde luego que no conocéis nuestros gustos....
(Toma, por comentarlo con las amigas....).


- ¿Y ese espantapájaros que anda por el barrio desde hace unos meses?. Vaya un careto difícil, el pobre....
- Pues tiene un polvazo....
- O puede que tú necesites una gafas, vete a saber.
- Está saliendo con mi prima, la de la farmacia.
- ¡La tía más buena del mundo mundial!; no puede ser....
- No entiendes nada de hombres.
- Seguro que no.

La princesa incorporada al blogroll ultimamente, publica una foto de cada tema en su tumblr, pero del chico de la foto -Ian Somerhalder-, se ha regalado con varias, (cuatro de febrero).
¿Por feo?.

Destellos

Nadie parece tener claro donde está la solución a la crisis.
Bla, bla, bla, los políticos, los periodistas, las tertulias; bla, bla, bla, los sindicatos, la patronal, y mientras, la recesión económica no para de crecer....
Y, visto lo visto, ¿a quién no se le antoja papel mojado el futuro "gran pacto social?".

Para vislumbrar algo de luz, habrá que estar atento a las a redes sociales, a sectores marginales alejados del todopoderoso afán de lucro.

Un destello:
Acaban de sustituir a las cajeras de una gasolinera por un cobrador automático. De esta manera pueden ofrecer el combustible a mejor precio (eso cuentan, no pienso repostar de nuevo allí -de hecho, prefiero que sea una persona empleada del servicio quien maneje el surtidor, por el pestazo que deja en la piel el gas-oil, y por el contacto humano "póngame cincuenta euros y mientras, hablemos de otra cosa que no sea fútbol, si le parece...."-).

Analicemos las variables del suceso de la gasolinera.
¿El combustible más barato, así, de rositas?.
Y entre todos vamos pagando el subsidio de desempleo a las cajeras, ¡mira qué bien!.
¿O debería ser cargado sobre el beneficio de la estación?.
¿O unos céntimos por litro despachado?.
¿O permitiremos que se reproduzca miles de veces lo que está ocurriendo con los productores de frutos secos, arruinados por la importación masiva desde países extracomunitarios?.
¿Ya no hay aranceles?.
¿Y eso que practican algunos de paralizar importaciones por un quítame allá unas trazas de contaminación?.
¿Analizamos lo que entra?.
Con la normativa sanitario-laboral de ciertos países -si acaso la hubiere-, ¿cómo no van a ser competitivos?.

¿Todo vale en pos del dinero?.

En concierto....

....económico.
Y musical.
La música amansa a las fieras. Las de ETA, por ejemplo, completamente adormiladas al notar como cunde (€€€) el concierto sin sisas meseta abajo.
Los catalanes estamos ultimando un "unplugged"....

Gráfico descontextualizado del blog de Sebastian Puig.

DIMITIR no es un nombre ruso

(Leído en el cada día más combativo blog de María Dubón).

Los de la secta del crucifijo se van a quedar con cuatro y el cabo, por su manía de infiltrar peones en el gobierno estatal (como si todavía estuviéramos en la dictadura).
En un estado aconfesional, pertenecer a una secta que, como los musulmanes radicales con el burka y demás, les obliga no solamente a oír misa diariamente, sino a emitir decretos-ley de espaldas a la mayoría de la población, debería ser motivo de expulsión promulgada por algún organismo supranacional.
Dimitir previamente sería lo correcto en estos casos; la incompatibilidad es descomunal....

¡Hostias!

El mamón del Montoro nos ha dejado como única via para disfrutar, el hacer esas guarrerías con los cacharritos de mear, que tú ya sabes....

De momento.

Asco de padres

(Clicando sobre los gráficos, se amplían).

Igual que en Francia se expresan en francés, en Catalunya lo hacemos en catalán -detalle perfectamente atendido por entidades de poca monta, tales como los principales desarrolladores internacionales de software-, algo que un abrumador colectivo de ¡diecisiete! padres de familia quiere negar en la instrucción de sus hijos. Espoleados por media docena de fachas y el asno que manda en la educación estatal (se ha vuelto a ciscar de nuevo argumentando su negativa a ser entrevistado por Jordi Évole).

Como si la  la influencia del castellano no fuera aún considerable....

No quería tocar el tema, pero me ha puesto malo sentir un ramalazo de emoción al oir a unos críos rumanos conversar en catalán con unos moritos y un gambiano. ¿Cómo que emoción?. ¿Acaso hay mejor modo de entenderse que usando la lengua del país que los acoge?.

Escribí en un meme de 2007: "Tengo un serio conflicto lingüístico: domino con cierta corrección una lengua, el castellano, pues fui escolarizado en ella, pero, en cierto modo, me es ajena. Soy catalán, vivo en en una pequeña ciudad donde todos conocemos el castellano, pero pasamos meses sin hablarlo; sólo lo usamos con los visitantes. Pienso en catalán. Pasar alguna emoción al papel en esta lengua, hace que se me empañen los ojos con facilidad, toda vez que la falta de destreza empleándola, convierte al escrito en una jerga salpicada de incorrecciones. Redactar lo mismo en castellano, puede tener un resultado tan pulcro como lleno de frialdad. No dejéis que nadie jamás prohiba una lengua, como estuvo la mía cuando el tio Paco".

Por cierto, dejé de acudir a una academia de clases nocturnas de catalán, pues la profesora, integrista ella, no admitía ninguna referencia al castellano, lengua materna de más de la mitad de los estudiantes, los pobres, muchos de ellos forzados a estudiar por exigencias -actuales o futuras-, de su puesto de trabajo, (no como yo, que iba por libre).

Eso no ocurría ni cuando era escolar, cuando debíamos cambiar obligatoriamente de idioma justo traspasar la puerta de clase, nunca faltaba alguna ayuda del profesor a sus tocayos mencionando, por ejemplo, que los nombres empezados con la conflictiva "H" del castellano, solían venir de la "F" en catalán -para quien lo hablara, claro-, (hierro = ferro, haba = fava, etc.).

Y no, nadie me ha llamado renegado ni traidor por garabatear mis ideas en castellano, -¿la patria del escritor es la literatura?-, siendo catalán "de tada la vida" y de la zona más nacionalista del territorio. Aquí no....

Cuando en la próxima Diada nos echemos a la calle los siete millones de catalanes en peso, los malos padres aún se preguntarán perplejos ¿qué les hemos hecho?.

Más

Foto número mil publicada en el blog.

(Como las dos anteriores, ya habían aparecido otra vez por aquí).

Graffitis & eslóganes

Ponerle algo de beber a éste....

La juventud segamos a ras.

Ji, ji, ji. 

In memoriam, señor Sanpedro.

Un virus muy malo....

....ha entrado en mi cerebro.
En forma de canción:



Ando canturreándola todo el día....

Cuidado con el Marianico

No dejarle a mano la botella de "turbiño", que se pone ciego y luego dice tonterías.

¡Si lo conoceremos!.
No sé si ha visto menguar la cola del paro en algún momento, para ponerse a vaticinar alegrías....

Externalizando el post

El tiempo perdido.


Me recuerdo leyendo mis primeros tebeos mientras robaba

horas al estudio y al sueño, arropado por la desaprobación

materna, entre el remordimiento y la liberación que suponía el

saber que se podía dilapidar el tiempo de una forma tan placentera.

No tardé en descubrir otros métodos más placenteros, es

verdad, pero eso es otra historia.

Empieza uno gastando los días como si fueran dinero fácil, con

el ansia del que nunca ha tenido nada y se encuentra, cuando

menos se lo espera, a mitad de camino, con las balas contadas y

los enemigos intactos, esperando impasibles a que comencemos

a disparar con el mal tino que nos caracteriza.

Objetivos vitales, despeñaderos por los que precipitarse.

Y es que, claro, llegó la hora de convertirme en un hombre de

provecho. Y llegaron los libros, las mujeres y las malas compañías

de las que siempre formé parte activa. Con ellas se fue un

tiempo, como cualquier otro, que considero amortizado, pero

que no volverá.

Porque solemos hablar del tiempo perdido como ese vecino

incómodo nos habla del tiempo revuelto en el ascensor: justificándolo

como una suerte de castigo divino por los males que le

estamos inflingiendo entre todos a la madre Naturaleza.
–Ni tú, ni yo ¿sabes? Entre todos.

–Perdona, si es entre todos, también es entre tú y yo.

–Ajá… Bueno, pues… esto… que pases un buen día.

No está de moda exigir responsabilidades, y menos asumir las

consecuencias. Mejor compartidas que duelen menos.

Y más en estos tiempos, en los que vivimos entregados diariamente

a la catástrofe, con el fin del mundo acechando a la vuelta

de cada esquina en forma de nuevo artículo del BOE, de otra

reforma laboral o del próximo fracaso deportivo patrio. Quién

sabe.

Asomado pues al abismo de la madurez seguí perdiendo el

tiempo, al por mayor esta vez. Sentado ante un teclado como el

pazguato que hace un cursillo CCC y ya se cree. Pues así.

Horas y horas forjando una identidad digital como quien recopila

un bestiario inmenso, plagado de brillantes mediocridades.

Una amalgama de topicazos y desahogos soltados para

satisfacer esta innata necesidad de corretear desnudo y hacer

el mamarracho mientras cientos de desconocidos desocupados

aplauden a rabiar.

No hay nada como perder el tiempo en Internet y en las redes

sociales porque parece que no queda cicatriz más allá de la

costura de tu ombligo. Y qué ombligo, señores. Rematado en

macramé.

Todo ese esfuerzo en perder el tiempo no queda impune, por

supuesto. Por el camino, una vida, pero a quién le importa si se

trasciende durante unos breves minutos. Esa es la clave. Vestir

tus distracciones banales con un traje barato de comercial para

convencerte de que tu vida, sin ese producto que te están vendiendo,

es menos vida.

Mantener un teléfono móvil de nueva generación con acceso

a todo como alforja imprescindible para el viaje a la nada, por

ejemplo. Y procurar no explicarse qué es lo que a uno le ha traído

hasta aquí.

Tampoco pretendo que este sea el momento para los buenos

propósitos. Me traicionaría a mi mismo. Mirar demasiado hacia

atrás es la mejor manera de estrellarse contra el futuro pero no

mirar nunca es la mejor manera de no saber hacia dónde voy.


¡Hostias!.
Un capítulo del libro "#nocabeenuntweet".
Mira si te lo pillas.
Sus autores pían demasiado....

Niveles

1- Estás sano y tienes dinero.
2- Estás sano y no tienes dinero.
3- No tienes salud, pero sí dinero.
4- No tienes ni salud ni dinero.

El dos, deja de quejarte, joder.
Y el cuatro, llévate por delante a uno se esos que piden el voto, si empeoras. O a un banquero....

Fap, fap, fap, fap....

Este resumen no está disponible. Haz clic en este enlace para ver la entrada.

¿Tienes una hora?

Tal vez las circunstancias actuales anulen en alguna medida el "estado de gracia" adecuado para aventurarse por estas músicas situadas en las antípodas de la ramplonería imperante; pachangas, chumba-chumbas y demás.
O no, y estos sones sean como un pequeño oasis en la travesía....

Todos contentos

- Vecino, ¿qué tratos tienes con el cuñado de mi hermana?.
- Estamos viendo de aislar unas humedades.
- Es un buen profesional, pero hay que estarle encima.
- Vaya.
- Y tiene la mano muy "suelta" con la calculadora.
- Entonces se lo digo a otro....
- No hombre, no; contrólalo, eso es todo.


- Hola cuñado segundo.
- Hola.
- ¡Qué tonto mi vecino!.
- ¿Sí?.
- Le dije que eras un chapuzas y que trabajas carísimo, y aún te encarga la faena....
- ¡Qué cabronazo!. Si es que te tengo que fichar para comercial....
- De momento invítame al aperitivo que he tomado.
- ¿No serían almejas lo de ese plato vacío?.
- Tamaño gigante; riquísimas, oye.