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El tiempo perdido.


Me recuerdo leyendo mis primeros tebeos mientras robaba

horas al estudio y al sueño, arropado por la desaprobación

materna, entre el remordimiento y la liberación que suponía el

saber que se podía dilapidar el tiempo de una forma tan placentera.

No tardé en descubrir otros métodos más placenteros, es

verdad, pero eso es otra historia.

Empieza uno gastando los días como si fueran dinero fácil, con

el ansia del que nunca ha tenido nada y se encuentra, cuando

menos se lo espera, a mitad de camino, con las balas contadas y

los enemigos intactos, esperando impasibles a que comencemos

a disparar con el mal tino que nos caracteriza.

Objetivos vitales, despeñaderos por los que precipitarse.

Y es que, claro, llegó la hora de convertirme en un hombre de

provecho. Y llegaron los libros, las mujeres y las malas compañías

de las que siempre formé parte activa. Con ellas se fue un

tiempo, como cualquier otro, que considero amortizado, pero

que no volverá.

Porque solemos hablar del tiempo perdido como ese vecino

incómodo nos habla del tiempo revuelto en el ascensor: justificándolo

como una suerte de castigo divino por los males que le

estamos inflingiendo entre todos a la madre Naturaleza.
–Ni tú, ni yo ¿sabes? Entre todos.

–Perdona, si es entre todos, también es entre tú y yo.

–Ajá… Bueno, pues… esto… que pases un buen día.

No está de moda exigir responsabilidades, y menos asumir las

consecuencias. Mejor compartidas que duelen menos.

Y más en estos tiempos, en los que vivimos entregados diariamente

a la catástrofe, con el fin del mundo acechando a la vuelta

de cada esquina en forma de nuevo artículo del BOE, de otra

reforma laboral o del próximo fracaso deportivo patrio. Quién

sabe.

Asomado pues al abismo de la madurez seguí perdiendo el

tiempo, al por mayor esta vez. Sentado ante un teclado como el

pazguato que hace un cursillo CCC y ya se cree. Pues así.

Horas y horas forjando una identidad digital como quien recopila

un bestiario inmenso, plagado de brillantes mediocridades.

Una amalgama de topicazos y desahogos soltados para

satisfacer esta innata necesidad de corretear desnudo y hacer

el mamarracho mientras cientos de desconocidos desocupados

aplauden a rabiar.

No hay nada como perder el tiempo en Internet y en las redes

sociales porque parece que no queda cicatriz más allá de la

costura de tu ombligo. Y qué ombligo, señores. Rematado en

macramé.

Todo ese esfuerzo en perder el tiempo no queda impune, por

supuesto. Por el camino, una vida, pero a quién le importa si se

trasciende durante unos breves minutos. Esa es la clave. Vestir

tus distracciones banales con un traje barato de comercial para

convencerte de que tu vida, sin ese producto que te están vendiendo,

es menos vida.

Mantener un teléfono móvil de nueva generación con acceso

a todo como alforja imprescindible para el viaje a la nada, por

ejemplo. Y procurar no explicarse qué es lo que a uno le ha traído

hasta aquí.

Tampoco pretendo que este sea el momento para los buenos

propósitos. Me traicionaría a mi mismo. Mirar demasiado hacia

atrás es la mejor manera de estrellarse contra el futuro pero no

mirar nunca es la mejor manera de no saber hacia dónde voy.


¡Hostias!.
Un capítulo del libro "#nocabeenuntweet".
Mira si te lo pillas.
Sus autores pían demasiado....